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Rami, segni. È così che ha inizio il nuovo libro di Marco Marangoni: rami che si fanno segni, pur restando rami; pagine che si sperdono per opera del vento; un fuoco che arde, fisico e simbolico insieme. Marco Marangoni ci ha abituati da sempre a una poesia fatta di ascolto e di silenzio, di percezioni minime che vengono da un luogo originario, germinale: parole-dove, parole-tempo, che si aprono a un infinito di suoni, all'improvviso di una gioia non prevista, pure così intensa, acuta. Non c'è poeta, oggi, che più di lui cerchi l'essenza del canto, e che lo cerchi dentro l'esperienza delle cose, del tempo che abitiamo: nei suoi versi - umanissimi e trepidanti - sentiamo la trafittura della vita, la potenza dell'invisibile, l'intensità purissima - e leopardianamente sentimentalissima - di una parola che conosce il senso della precarietà, il peso delle illusioni, delle memorie. E non c'è poeta, oggi, che più di lui si sia nutrito di emblemi filosofici: ma le sue parole hanno la consistenza di una ninfea, il bagliore di una chimera: «come / da un fondo si facesse la parola / e si sfogliasse il logos / come si sfoglia la rosa». (Nota di Giancarlo Pontiggia)
